Son injustos estos días
cuando ya no podemos parar el reloj.


(Maldito conejo blanco)

Ironia.

Un nuevo significado para mi.

¿No es ironico que, justo un año después,
cuando regresamos, felices e ingenuos,
de nuestro viaje de maravillas
tu te marches para no volver?

Estúpida ironia.

Puedo sentir el rictus
amargo de la mentira,
torcido de la traición
con la que envenenas mi vida.

Que tu doble moral de espejo
en que me juzgas
y no te miras
se quiebra y hace sangrar
mis noches mal dormidas.

Con la culpabilidad
que encadenas a mis sonrisas
consigues marchitar
cualquier soplo de vida,
embotellando en tu cristal
el genio que tenia.

¿Alguna vez has soñado dormir?
¿Cerrar los ojos y abandonarte al calor de la inconsciencia?
¿Ser ajena al peso del calendario?

Dormir durante días,
semanas,
meses,
años.

Y, que cuando por fin despiertes, sin beso ni príncipe cerca, todo haya pasado.

Aprieto los ojos
mordiéndome los labios
hasta sentir como mis uñas se clavan
en las palmas de las manos.

Quiebro en la garganta
una espiral de fuego y espantos
que empuja hacia arriba
un millón de sollozos ahogados.

Y entonces abro los ojos;
los labios, sangrando;
las uñas, marcadas,
en las palmas de mis manos;

y el sollozo, quebrado,
muere antes de mis labios
que se curvan valientes
en un gesto de engaño.

Como una bola de plomo
atascada en la garganta;
un alambre de espinas
bailando con mi ombligo;
me lleva a boquear, buscando oxigeno,
en un cuarto cerrado al vacio.

Buscando la implosión
me combo como las cuerdas
de un universo unidireccional.

Me doblo sobre mí misma
en un afán por desaparecer
(Por escapar del calendario
Y de las noches en vela,
Por abrir los ojos de nuevo
Y ver que todo ha pasado)

Hacerme pequeña, muy pequeña,
casi inexistente,
para después
liberarme de toda la rabia y el dolor
en una explosión de energía
que lo arrasará todo a su paso.

(Incluido mi estupido corazón)